v.lenine

The end

2011-10-13T08:54:00.002-03:00

tu,
hoje e por toda a vida,
decerto reconheces quando
e porque me canso

e eu me canso sempre.

[v.lenine]

Canção de ir-se embora

2011-05-20T13:23:00.002-03:00

Eu não quero voltar. Não quero. Estou prenhe de noite, mon cher, hoje não posso. Sei que é fuga, que há perigos demais. Agarro-me nos cabelos da conversa: gosto de entranhar-me de palavra bonita, você sabe, daquelas com sabor de dia amanhecido. Tantas coisas você desconhece, meu grande amor, que prefiro escondê-las eu mesmo para que a dor não te alcance: mentira!

Recomeço:
não, não posso, hoje não. Desdenho do relógio, essa prisão consentida. Muita coisa para fazer e a noite tão pouca. Posso desfrutá-la, posso? - Não! e exclamações outras, é claro. É pedir muito, claro, sei disso e ignoro. De propósito e sem vileza (às vezes). Às vezes com vileza, óbvio. Há essa inquietude, minhas dores requerem atenção, e percebo agora, ontem e semana passada o tal do egoísmo. Quem olhará por estas dores, amor, senão eu? Como diz a música, lembra?, I’m not ready for life, mas vivo. E aqui estou.
Eu não irei.
Não agora.
Já, já, talvez, porque estou cansado, muito cansado de, a espera de, apesar.

Réquiem

2011-02-23T17:51:00.002-03:00

a Felipe Accioly (in memorian)

fechada a janela
por fastio

paisagem em excesso
gente em excesso
e a sala do tamanho
da dor
contígua.

(v.lenine)

au contraire

2010-10-27T00:35:00.001-03:00

Por ora

subjaz o

grito.

Por ora

olvidado

o pranto.

Por ora

entrevista

a vida

das frestas

que permite

o canto.

v.lenine

2010-07-16T13:27:00.003-03:00

a Roberto Piva

Hoje, daqui a 5 minutos,

já não farão dores

como antigamente.

(v.lenine)

2010-07-10T23:20:00.001-03:00

Perdoa

se te amo obscura;

se te falo secreto

o que jaz morto

se é hora do dia.

Apreende as entrelinhas,

amor,

que me faço entranha.

Telegrama

2010-04-26T14:02:00.004-03:00

nunca te mereci ponto

amei como quem tem sede de

reticências

[v.lenine]

2010-04-22T10:38:00.000-03:00

peito aberto, pele exposta, coração na mão.

Falso haicai para o amor malogrado (IV)

2010-04-14T18:35:00.003-03:00

ouvindo tom waits

dentre guardados,

uma folha em branco

reclama teu nome.

(v.lenine)

2010-04-13T10:25:00.001-03:00

(...)

A poem should not mean

But be.

(Archibald Macleish, from Ars Poetica)

Para as mães.

2010-04-12T13:32:00.003-03:00

Eu nunca fiz

isso

hoje.

(v.lenine / p. leminski - sem saber, é claro)

2010-04-07T09:07:00.000-03:00

Tenho certa indisposição
para a vida prática

os afazeres de casa,
as contas, práticas,
de água-luz-aluguel

o trabalho-salário
que me paga
em dormência

o amor prático
que regateia
atenção

e a companhia educada
dos que não se importam.

(v.lenine)

Check list

2010-03-27T13:55:00.002-03:00

a M. D. pelo conjunto da obra

1 maço de cigarros

5 doses na cabeça

2 amores não cumpridos

1/4 de certezas

e o coração pleno.

(v.lenine)

Ata

2010-03-26T19:06:00.003-03:00

A noite anoiteceu tudo.

O mundo não tem remédio.

Os suicidas tinham razão.

CDA

Aos treze do mês de agosto de mil novecentos e noventa e sete, nesta capital, às quatro horas da tarde

decidiu estar morto.

2010-03-17T18:48:00.000-03:00

Heloísa parte

assoviando poesia.

duas conclusões

2010-03-05T09:35:00.002-03:00

1. todo poema de amor é epitáfio.

2. envilecemos.

Miss Braun (II)

2010-03-03T16:50:00.000-03:00

Me he perdido
espacio entre
llegadas y salidas.

especie de saudade.

(v.lenine)

Miss Braun

2010-03-03T08:33:00.002-03:00

Volta a casa

mal reconheço

de quem parti.

(v.lenine)

quintanices

2010-02-23T08:32:00.002-03:00

a Maiakovski

Salvo engano,

talvez haja visto

um homem feliz.

(v.lenine)

Carnavais

2010-02-11T08:52:00.000-03:00

Aprendi no samba

o fino trato

de lograr sorrindo,

atravessando a vida.

(v.lenine)

looping

2010-01-08T11:05:00.002-03:00

Desamo - pétala a pétala - até sobrar semente.

Depois amo, uma vez mais
e para sempre.

(v.lenine)

Der Himmel über Berlin

2009-11-02T18:12:00.002-03:00

2009-11-02T18:02:00.003-03:00

Atende Heloísa
se te chamo isadora,
maria ou nome diverso.

Sois tantas e o amor
inconcluso.

(v.lenine)

2009-10-29T11:21:00.001-03:00

Jazo pleno na voz de outro. Tomo as penas de todo aquele que passa ao largo, entranhado no mundo.

metros rasos

2009-08-27T08:24:00.001-03:00

Negociar a volta

sem direito à margem.

(v.lenine)

If...

2009-08-26T14:25:00.003-03:00

pudesse voltar o tempo
nasceria outro.

(v.lenine)

Eros II

2009-08-03T17:12:00.002-03:00

O amor não

vê

o amor não

ouve

o amor não

age

O amor

não.

(Orides Fontela)*

[*] Orides de Lourdes Teixeira Fontela (São João da Boa Vista SP 1940 - Campos do Jordão SP 1998).

Precoce, Orides começa a escrever poemas aos 7 anos de idade. Seus primeiros trabalhos são publicados em 1956 no jornal O Município, de sua cidade natal. Em 1967 muda-se para São Paulo, e ingressa no curso de filosofia da Universidade de São Paulo - USP. Estréia com o livro de poemas Transposição, em 1969. Em São Paulo, trabalha como professora primária e bibliotecária em várias escolas da rede estadual de ensino. Recebe prêmio da Associação Paulista de Críticos de Arte - APCA pelo livro Teia, que reúne toda a sua obra, em 1996. Em dificuldades financeiras, acaba despejada de seu apartamento no centro da cidade e vai viver na Casa do Estudante, um velho prédio na avenida São João. De personalidade difícil, isola-se cada vez mais dos amigos. Morre em 1998, num sanatório em Campos do Jordão, São Paulo.

valsa

2009-07-25T21:15:00.004-03:00

ofereço:

o aconchego da hora
apressada

o entendimento (pouco)
porque o tenho mínimo

a lembrança de um tempo
pretérito e imperfeito.

(v.lenine)

novilúnio

2009-05-26T15:05:00.002-03:00

a alegria mesma
sob todos os cálculos

um sonho descuidado
ao largo
sob a mesa

o andar alquebrado
acostumado ao chão

numa esquina
o amor,
de súbito...

(v.lenine)

in memoriam

2009-05-08T08:23:00.003-03:00

chamava nogueira
a árvore de infância,

brinquedo de altear pipa
fora de esquadro,

folia desregrada
de quem dispensa enfeite,

vestal e devasso,

por nogueira toda coisa risonha
que tomava por amigo.

(v.lenine)

Sintaxe

2009-03-17T10:38:00.001-03:00

“Com a verdade grave não se sorri”.

c. lispector

à noite temo o escuro

que me habita,

a alegria bebida nos bares.

ao dia temo o claro

que me expõe a entranha.

dos umbrais, meu bem,

não sabes ainda

que ando embora,

por através,

apesar de.

(v.lenine)

Eu Hamlet

2009-03-05T14:17:00.001-03:00

a Orides Fontela

violento,
cego,
sem ódio, contudo,
mas preso e
inédito.

(v.lenine)

Do Sr. Moraes para Sra. Gouveia

2009-02-16T10:58:00.003-03:00

Passem-se dias, horas, meses, anos
Amadureçam as ilusões da vida
Prossiga ela sempre dividida
Entre compensações e desenganos.

Faça-se a carne mais envilecida
Diminuam os bens, cresçam os danos
Vença o ideal de andar caminhos planos
Melhor que levar tudo de vencida.

Queira-se antes ventura que aventura
À medida que a têmpora embranquece
E fica tenra a fibra que era dura.

E eu te direi: amiga minha, esquece...
Que grande é este amor meu de criatura
Que vê envelhecer e não envelhece.

(VM - Rio, 1942)

Heloísa rediviva (três movimentos)

2008-12-22T15:52:00.002-03:00

Ato 1.

Às 7h30min Heloísa acorda, cobre-se com uma réstia de sol e torna a amar sob as pálpebras.

Ato 2.

(Crianças brincam numa algazarra contínua, mas distante. Uma praça vazia, de uma tristeza invernal. Um banco que reclama aconchego. Dois amantes que esqueceram o rumo de um para o outro).

Ato 3.

Heloísa, cansada,

noitece-se.

Heloísa rediviva (uma foto)

2008-12-19T17:06:00.001-03:00

Heloísa rediviva (dois cantos distintos)

2008-12-17T09:19:00.003-03:00

a L. P.

Ausência, meu senhor,

é nome dado

ao olhar desatento,

cego para os lados.

Sigo com os pés

que me alcançam para

espinho.

* * *

Cá estou sempre

feita carne, osso,

dor se me convém

e inteira dúvida.

CRÍTICA GENÉTICA(2)

2008-08-28T15:05:00.000-03:00

Também são cruas e duras as palavras e as caras

Antes de nos sentarmos à mesa, tu e eu, Vida

Diante do coruscante ouro da bebida. Aos poucos

Vão se fazendo remansos, lentilhas d'água, diamantes

Sobre os insultos do passado e do agora. Aos poucos

Somos duas senhoras, encharcadas de riso, rosadas

De um amora, um que entrevi no teu hálito, amigo

Quando me permitiste o paraíso. O sinistro das horas

Vai se fazendo tempo de conquista. Langor e sofrimento

Vão se fazendo olvido. Depois deitadas, a morte

É um rei que nos visita e nos cobre de mirra.

Sussurras: ah, a vida é líquida.

CRÍTICA GENÉTICA(1)

2008-08-28T14:54:00.002-03:00

do amor, entre outros assuntos.

2008-05-12T09:48:00.003-03:00

a marília (a partir de e.e. cummings)

Nada sei
et cetera

Mas vivamente entendo
o sentido et cetera
do vento

que me eriça,
amor,
titereiro.

[v.lenine]

Les feuilles mortes

2008-01-17T13:08:00.000-03:00

a Françoise Hardy

Prezados,
segue anexa
a dor sem conta -

espécie de pedaço
em falta,
do amigo morto
entre ausências tantas.

Solicito passagem
como quem por hábito
viaja parado,

e só escreve, não raro,
quando o silêncio
agiganta,

quando os postigos da infância
se divertem, bailarinas,
nalgum encontro furtivo,

na voz antiga
que ressoa dentro,

no desmonte indisfarçável para
olhos atentos.

[v.lenine]

Bem a calhar

2007-12-27T16:26:00.000-03:00

07 - Poema em Linh...

2007

2007-12-17T16:59:00.000-03:00

Perdi tempo demais apontando firmamentos; projetei manhãs em que cabia inteiro; fiz minhas as hóstias com beijo alheio.

E concluo, mais uma vez, metade desejo, metade verdade.

Para quem me conhece (na voz de outro)

2007-12-13T14:28:00.000-03:00

Amor de minhas entranhas, morte viva,
em vão espero tua palavra escrita
e penso, com a flor que se murcha,
que se vivo sem mim quero perder-te.

O ar é imortal. A pedra inerte
nem conhece a sombra nem a evita.
Coração interior não necessita
o mel gelado que a lua verte.

Porém eu te sofri. Rasguei-me as veias,
tigre e pomba, sobre tua cintura
em duelo de kordiscos e açucenas.

Enche, pois, de palavras minha loucura
ou deixa-me viver em minha serena
noite da alma para sempre escura.

F.G.Lorca

( tradução: William Agel de Melo )

É uma fase caiofernandoabreuniana, paciência!

2007-11-27T12:45:00.000-03:00

(...)
"E ler, ler é alimento de quem escreve. Várias vezes você me disse que não conseguia mais ler. Que não gostava mais de ler. Se não gostar de ler, como vai gostar de escrever? Ou escreva então para destruir o texto, mas alimente-se. Fartamente. Depois vomite. Pra mim, e isso pode ser muito pessoal, escrever é enfiar um dedo na garganta. Depois, claro, você peneira essa gosma, amolda-a, transforma. Pode sair até uma flor. Mas o momento decisivo é o dedo na garganta. E eu acho — e posso estar enganado — que é isso que você não tá conseguindo fazer. Como é que é? Vai ficar com essa náusea seca a vida toda? E não fique esperando que alguém faça isso por você. Ocê sabe, na hora do porre brabo, não há nenhum dedo alheio disposto a entrar na garganta da gente."
(...)

De Caio Fernando para mim

2007-11-26T12:55:00.000-03:00

"Você quer escrever. Certo, mas você quer escrever? Ou todo mundo te cobra e você acha que tem que escrever? Sei que não é simplório assim, e tem mil coisas outras envolvidas nisso. Mas de repente você pode estar confuso porque fica todo mundo te cobrando, como é que é, e a sua obra? Cadê o romance, quedê a novela, quedê a peça teatral? DANEM-SE, demônios. Zézim, você só tem que escrever se isso vier de dentro pra fora, caso contrário não vai prestar, eu tenho certeza, você poderá enganar a alguns, mas não enganaria a si e, portanto, não preencheria esse oco. Não tem demônio nenhum se interpondo entre você e a máquina. O que tem é uma questão de honestidade básica. Essa perguntinha: você quer mesmo escrever? Isolando as cobranças, você continua querendo? Então vai, remexe fundo, como diz um poeta gaúcho, Gabriel de Britto Velho, "apaga o cigarro no peito / diz pra ti o que não gostas de ouvir / diz tudo". Isso é escrever. Tira sangue com as unhas. E não importa a forma, não importa a "função social", nem nada, não importa que, a princípio, seja apenas uma espécie de auto-exorcismo. Mas tem que sangrar a-bun-dan-te-men-te. Você não está com medo dessa entrega? Porque dói, dói, dói. É de uma solidão assustadora. A única recompensa é aquilo que Laing diz que é a única coisa que pode nos salvar da loucura, do suicídio, da auto-anulação: um sentimento de glória interior. Essa expressão é fundamental na minha vida."

Inevitável

2007-11-19T19:43:00.000-03:00

Positive Danger

2007-11-13T15:38:00.000-03:00

[colagem photoshópica + ócio]

Relógio para logo, logo...

2007-10-30T19:40:00.000-03:00

Interregnos

2007-10-30T13:14:00.000-03:00

É claro,
houve uma rua na infância,
uma árvore-brinquedo,
um campo de várzea,
a primeira namorada.

Nada faz falta.

(v.lenine)

Five Reasons for Drinking

2007-10-22T13:31:00.000-03:00

"If all be true that I do think,

There are five reasons we should drink:

Good wine a friend or being dry

Or lest we should be by and by

Or any other reason why."

[Henry Aldrich]

* * *

Há cinco razões para beber:

Celebrar entre amigos,

suportar as faltas,

e outras três vagas

ao gosto do freguês.

[v.lenine]

Obs: tradução livre, mas muito livre mesmo.

Mais Hilda

2007-10-20T19:57:00.000-03:00

Venho de tempos antigos.
Nomes extensos: Vaz Cardoso, Almeida Prado
Dubayelle Hilst... eventos.Venho de tuas raízes, sopros de ti.
E amo-te lassa agora, sangue, vinho
Taças irreais corroídas de tempo.
Amo-te como se houvesse o mais e o descaminho.
Como se pisássemos em avencas
E elas gritassem, vítimas de nós dois:
Intemporais, veementes.
Amo-te mínima como quem quer MAIS
Como quem tudo adivinha:
Lobo, lua, raposa e ancestrais.
Dize de mim: És minha.

Tudo entre família (De Cândido à Isabel)

2007-10-15T13:46:00.000-03:00

Post it ®

2007-10-10T09:22:00.000-03:00

Regar, manhã bem cedo,
os melhores erros
de estimação.

(v.lenine)

2007-10-09T10:57:00.000-03:00

Saudade

Datação
sXIII cf. CBN

Acepções
■ substantivo feminino
1 sentimento mais ou menos melancólico de incompletude, ligado pela memória a situações de privação da presença de alguém ou de algo, de afastamento de um lugar ou de uma coisa, ou à ausência de certas experiências e determinados prazeres já vividos e considerados pela pessoa em causa como um bem desejável (freq. us. tb. no pl.)

2007-10-03T10:19:00.000-03:00

Flores envenenadas na jarra. Roxas azuis, encarnadas, atapetam o ar. Que riqueza de hospital. Nunca vi mais belas e mais perigosas. É assim então o teu segredo. Teu segredo é tão parecido contigo que nada me revela além do que já sei. E sei tão pouco como se o teu enigma fosse eu. Assim como tu és o meu.

(Madame Lispector)

Argüição para a ausência breve

2007-10-02T14:00:00.000-03:00

Te cheira
a parecença?

A vontade reparida
gêmea,
parelho o gosto
de retorno
a casa de infância?

Te chega a mesma
insônia do amor diurno,
mais calma, de madura
entrega, reconhecida?

Indago-me eu,
Heloísa, a ti,
sob tantos nomes,
finalmente Marília.

(v.lenine)

Censo

2007-09-27T13:08:00.001-03:00

Nem vivalma. De vera, uns três, atoleimados, o que nas contas faz nenhum. Sempremente é assim: prosa que não fruteia, se acalanga.

'Não' é dificultoso, provoca intriga; já firmar consola e derriba hostilidadade de pensar diverso.

Buscando direito, seu Ribeiro, com olho de lupa, não sobra meio.

2007-09-25T13:13:00.000-03:00

Tateio. E a um só tempo vivo
E vou morrendo. Entre terra e água
Meu existir anfíbio. Passeia
Sobre mim, amor, e colhe o que me resta:
Noturno girassol. Rama secreta.

(H.H.)

Axis Mundi

2007-09-25T13:01:00.000-03:00

Não há norte,
senhores.

A guia doravante
é outra,
mais de dentro.

v.lenine
24.09.07

2007-07-10T13:07:00.000-03:00

Uma vez mais, Heloísa, a anti-fábula. A moral às avessas, personagens meio-homens, meio-coisa alguma, reviravoltas de polichinelo, liliputianos em caráter e estatura.

Arrancam-me terça parte quando fazia planos de inteireza. Novamente, navegar em terra como quem lida sem braço ou perna ou, pior, ausente de um fundamento qualquer que a alma anseia. Novamente, a sensação mesmíssima.

* * *

Permeios

A meu Pável

Dor de arribação:

Mal sem cura que

Se ri

Do pouso.

Paisagem não contém,

Nem homem nem engenho

Apreende.

Brinca de tempo,

Descanso,

Mas torna a origem.

Diz-se infiltração

n’alma,

Daquela sem jeito,

Que na melhora

Anuncia passamento.

Não canta,

Sussurra de quando em vez,

Sempre

Na estação que encerra,

Na falta que se olvida,

Bissexta.

v.lenine

Wanglais morre

2007-06-26T08:28:00.000-03:00

Mais de semana não falávamos. Afazeres mil se interpunham ao simples teclar números e ouvir a palavra amiga. Quis falar-lhe mais de uma vez e era preciso. Nenhum outro sabia ler almas através de interurbanos.

Do telefonema de madrugada, do susto e do vazio que me acompanha insone, já vão oito horas. A tristeza é tanta, amigo, e essa dor de te saber tão morto (sim, até nessas horas Hilda me baliza o pranto)...

Sofro, meu querido irmão, por descrer em céus e infernos. Queria a certeza de tê-lo ao lado, noutro tempo, passado o agora à condição de coisa menos importante. Queria que tivesse conhecido a mulher que amo, o verso recente, a angústia que ainda anteontem inaugurava minha. Queria discorrer também sobre os fatos banais, beber alegrias que inventássemos, viver cada risco necessário ou não.

Lembrei-me, amanhecendo, dos teus arrazoados sensatos, do teu caminhar célere, mas seguro, da tua retidão, enquanto eu sou só extravio. Havia algo, amigo, a unir seres aparentemente tão díspares? Falava que “os iguais se reconhecem” como explicação convincente para semelhantes encontros. Tu, mais sábio, costumavas retrucar que “os desiguais também”.

É doloroso pensar que amanhã a mesma ausência há de me visitar, cada vez mais branda, é certo, bem disfarçada de um sem-número de boas recordações. Mas a experiência ensina que as grandes faltas não têm reparo. Nunca.

meu lugar

2007-06-15T13:19:00.000-03:00

2007-06-15T08:08:00.000-03:00

Depois de tanto,
a poesia sob
cal
e
espera.

(v.lenine)

2007-06-12T09:28:00.001-03:00

Dito degredo

Coisa de sempre

O ser apartado

Nada me

contém

Dito solitude

Por mais impreciso

A verdade (se há), meu bem,

se faz no exílio.

Mas cá estou,

feito pedra e cal

E moinho

E amargura

E entranha

(v.lenine)

adjetivos teus

2007-06-11T09:15:00.000-03:00

... áspera, bela e solar...

Exercício para ir-se embora (2)

2007-06-01T12:13:00.000-03:00

leva livros
e querências virgens

veste
só a pele.

v.lenine

Mefistófeles visita

2007-05-25T13:29:00.000-03:00

a meu fantasma bissexto

Carrego casa

nas costas

Qualquer meio-fio

me traz abrigo

Tenho frio?

Rasgo jornal,

faço casaco da memória.

Tenho fome?

Ora, fosse coisa

que valha aperreio...

Minha porção de andante

descome,

faz pouco que a geladeira

vazia há de fornir-se

A mais falta,

amigo das penas,

bem guardo-a amparada na alma.

v.lenine

exercício de ir-se embora

2007-05-25T09:51:00.000-03:00

aos de dedo em riste & outros

pôr pé

depois outro

que coragem se arruma

na vertigem da soleira.

v.lenine

Mini-entrevista com Heloísa (realizada em abril de 2007)

2007-05-14T12:41:00.000-03:00

- Paixão?
- Três, no máximo, mas servida pura e sem gelo.

- Amor?
- Um cinismo que deu certo.

- Religião?
- A perversão dos covardes.

- Livros?
- Todos o que Coelho não escreverá.

- Um comediante?
- Três: Chaves, Tiririca e Mainardi.

- Trabalho?
- Um que não amargue na boca e dê sustança.

- Bebida?
- Aceito, obrigada.

- Família?
- Um ou mais tiranos cercado por vassalos de todos os lados.

- Uma meta?
- O norte apontado pra cima já está de bom tamanho (royalties para Srta. Adriano, faz favor).

- Lugar perfeito?
- Salvador sem os turistas e Recife sem os recifenses.

- Um hobby?
- Fazer de conta que amanhã será diferente.

- Um epitáfio?
- Da próxima vez, juro me esforçar mais.

2007-05-14T11:23:00.000-03:00

Têmpera, amor, é a soma exata quando à lágrima se olvida... a féria sabida após dissabores de uma certa infância...

É próprio dos amantes, amor, as errâncias, atalhos, os caminhos abertos a mão sem arte.

Depois de tanto, amor, serenidade é prêmio pra lá de custoso.

2007-05-07T09:25:00.000-03:00

dia
aprendo a
laborar versos em
tempos de paz.

v.lenine

2007-04-03T12:45:00.000-03:00

Devido a uma mescla de preguiça, de afazeres inadiáveis e de uma certa desconfiança desses meios internéticos de comunicação (blogs, orkuts & afilhados), digo ao povo que me retiro por tempo indeterminado.

mudanças de pele

2007-03-28T13:22:00.000-03:00

(...)
E no entanto, refaço minhas asas
Cada dia. E no entanto, invento amor
Como as crianças inventam alegria.

h.h.

O Prestidigitador

2007-03-27T12:16:00.000-03:00

de Wolf Caputo a Mr. Temer & asseclas

- Nome?
- Walfrido.
- De quê?
- Carvalho.
- Tem apelido?
- Os amigos me chamam de WC, mas não gosto.
- Ocupação?
- Fui vereador em Buriti dos Bodes. Fica a meio caminho entre Quixaba e Santa Quitéria, conhece?
- Não.
- Não? Tá lá no Guinness. Tem o menor açude do mundo.
- E hoje?
- Continua lá, bem pequeninho.
- Digo: o que você faz hoje?
- Sou prestidigitador.
- Hein?
- PRES-TI-DI-GI-TA-DOR. Sabe como é, faço as coisas sumirem na frente dos outros, essas coisas.
- Hummm... Perfil interessante para o partido.
- É... Meu pai sempre disse que eu tinha jeito pra política.
- Seu pai faz o quê?
- Ele é prefeito de Buriti dos Bodes. E o irmão dele é dono de um circo de muito sucesso na minha terra onde eu também trabalho. Chama Parlamento.
- Sério?
- Nem tanto. Mas a sensação da família mesmo é o irmão dele, o Waldizar. O danado, além de Secretário dos Esportes Náuticos do município, ainda faz apresentações como ventríloco.
- Puxa, Walfrido, vejo que você vem de boa família e reúne todos os requisitos de que precisamos. Pegue essa senha e espere ser chamado no próximo guichê, por favor.
- 104? O que quer dizer isso?
- Que tem 103 na tua frente.
- Mas isso é um absurdo!
- Você deve entender... São muitos os que querem e só sobrou uma vaga pra senador. São quinze reais, Walfrido.
- E eu ainda tenho que pagar de novo? Já gastei mais de cinqüenta reais só pra chegar aqui no senhor!
- É pra cobrir algumas despesas operacionais, entenda. Essa ficha que você está vendo custa uma fortuna, você nem faz idéia! Ainda tem as canetas, o cafezinho, a água mineral, etc., etc.
- Mas 104!
- Infelizmente, terá que esperar como todo mundo. Repare bem: tá vendo aquele ali de barba? É o Vargas, um artista conhecido na região. Encanta cobra só com assobio, foi trainee em banca do bicho, mexe com dinheiro graúdo, pistolagem, empresta a juros, essas coisas. E a moça de mini-saia? Uma belezura, né? Não tem dom de artista, mas com aquelas pernas nem precisa...
- Rapaz, você não sabe com quem está falando!
- Deixe disso, Walfrido. Sou acostumado a ouvir isso todo dia. Além do mais, com o seu currículo oportunidades não vão faltar. Fique atento que tão abrindo inscrições pra ministro semana que vem.
- Mas...
- Quinze reais, faz favor. O troco pode pegar com o Vargas.

Notícias telegráficas para Wanglais

2007-03-23T11:51:00.000-03:00

1. Fortaleza, o mesmo circo de sempre;

2. Macondo continua a ser qualquer pedaço de chão em que aterrisse um dos pés;

3. A família vai bem, Cristina está grávida e foi para Paris, Zé do Churrasquinho tatuou o nome da amante no pulso (diz que Preta não liga)...

4. O livro está no prelo, de nome escolhido e tudo...

5. De Olinda, gostei muito. De Recife, nem tanto;

6. No mais, liseira, muito trabalho, coração em dia e saudades das conversas ao vivo e em cores.

Fantasia para todos os carnavais, dias santos e ordinários

2007-02-28T11:45:00.000-03:00

pós-momo

2007-02-27T08:55:00.000-03:00

ouvido farto, um silêncio bem antigo para passar o tempo.

voltarei um dia, recife...

2007-02-26T12:06:00.000-03:00

Recesso pré-carnavalesco

2007-02-01T01:00:00.000-03:00

Eu preparo uma canção
que faça acordar os homens
e adormecer as crianças.

[CDA]

2007-01-30T08:49:00.000-03:00

Suponha , por um instante, que nunca houvesse sentido um amor inaudito, que em tempo algum beijo deixasse marca perene, que abraço fosse apenas juntar e não a confraternização dos corpos, que amar não tocasse n'alma a parte mais tenra e um único olhar não reunisse tanto...

Seria preciso, para isso, não tê-la conhecido.

Feliz aniversário.

2007-01-29T14:46:00.000-03:00

Eu sou um homem fechado.
O mundo me tornou egoísta e mau.
E a minha poesia é um vício triste,
Desesperado e solitário
Que eu faço tudo por abafar.

Mas tu apareceste com a tua boca fresca de madrugada,
Com o teu passo leve,
Com esses teus cabelos...

E o homem taciturno ficou imóvel, sem compreender
nada, numa alegria atônita...

A súbita, a dolorosa alegria de um espantalho inútil
Aonde viessem pousar os passarinhos.

Mario Quintana

Wanglais,

2007-01-26T08:42:00.000-03:00

Parecia. Sonho não era porque desdurmo e sonho acordado dou nome próprio, de pessoa (no dicionário meu, chamo Marília).

Acontecesse ser morte, parecia, inútil o correr contra o tempo, apostando pique de 100 metros de um ponto ao meio. Minha bissetriz, meu irmão, traço no compasso das pernas.

Num canto, havia Hilda sentada à sombra. Heloísa, cá dentro. Orides fabulava impropérios, saudosa de Cândido, não dizia palavra.

Nada no devido lugar, Wanglais. Mas parecia.

De seu amigo,

v.lenine

p.s. :
Te espero em Olinda para escrevermos juntos, finalmente, um poema de ladeira.

2007-01-25T11:11:00.000-03:00

Entre mim e mim, há vastidões bastantes
para a navegação dos meus desejos afligidos.

(c.meireles)

Colóquios

2007-01-24T09:24:00.000-03:00

- Pai, o que é esperança?
- É aquele inseto verde engraçado que parece estar rezando.
- Mas, pai, isso é louva-deus.
- É tudo parente.
- O tio disse que é acreditar nas coisas boas.
- Quais?
- Qualquer uma, né, pai!...
- Um dia você cresce...
- E deixa de acreditar?
- Não. Vê que é só um bicho verde.

* * *

- Posso perguntar uma coisa, amor?
- Pode.
- Você me ama?
- Claro, Margô.
- Como?
- Oi?!
- Você me ama como?
- Ah!... Eu te amo como quem joga poker, amor.
- Hã?!
- Sabe jogar, né?...
- Um pouco...
- Então... eu te amo como quem tivesse um par de 2 e apostasse tudo antes do flop.
- Flop?
- É... quando se vira três das cinco cartas sobre a mesa.
- Ah!...
- Que foi?
- Nada, não.
- Diz...
- Acho que você não me ama, Carlos.
- Hein?!
- Eu sou pouco para você e, apesar disso, continua comigo.
- Não foi isso que eu quis dizer, Margô!...
- Foi, sim.
- Foi, não, senhora... Quis dizer que...
- Deixa... Não precisa explicar, não.
- Mas...
- Quer saber como eu te amo, Carlos?
- Quero.
- Como aquele monte de prato em cima da pia e que morro de preguiça de lavar, mas lavo.

5:00 A.M.

2007-01-23T08:14:00.000-03:00

V - Desculpa a hora.

H - Consegue dormir não?

V - É fechar os olhos e...

H- Sei.

V - O que faço?

H - Dorme.

V - E se só restar tocar um tango argentino?

H - Escolhe um bem bonito do Gardel.

V - Aí eu morro!

H - Morre, nada!

V - E se eu dissesse para ela...

H - Mais?

V - É.

H - (risos) Às vezes, você é muito bobo, Vladimir Lenine...

V - E você é cruel, às vezes, Heloísa.

H - Desculpa. Continua.

V - Tem cura para insônia?

H - Amar, sereno, o que se tem raro.

V - E se não resolver?

H - Resolve.

V - E para o medo?

H - Ficar bem juntinho que medo é bicho assustadiço e vai embora. Diz isso para ela.

2007-01-22T08:50:00.000-03:00

- Acreditava, menino, num mundo de títeres e Deus, sua mão condutora.

- Descri, adolescente, em quem operava os fios, mas não no teatro de bonecos.

- Adulto, carrego uma teologia própria e o deus que escreve, deitado, num caderno sem pautas.

POEMA EM VOZ ALTA

2007-01-18T17:42:00.000-03:00

Atenta, Heloísa,
pois direi em pouco
teu rubor à cama

teu desajeito,
a boca imantada na carne

o respiro contido
na convulsão do gozo.

Direi o despertar
sedento
procurando o corpo
aconchegos de véspera.

Trarei à lume
teus pequenos ritos
perdido o discurso
no entrelaçar das pernas.

Ah, Heloísa, falarei
aos gritos
a tua obscenidade discreta
revelada a alma
durante e depois da entrega.

E finalmente ao termo
de tudo
desvelar
a tua nudez espalhada

ao claro do dia

e recomeçar do princípio escolhido
a doce e sacana alegria
de nossa ópera de alcova.

(v.lenine)

2007-01-18T13:23:00.000-03:00

Se viverdes em mim, vereis até onde me estendo.
Pássaro que estende em arco seu claro movimento
Um dia há de pousar e estender-se em raiz. Ares
De um tempo colaram-se nas asas e um só tempo
Pretendo. Abriu-se minha mão. E toda a terra
De sua pequena superfície não se colou ao vento.

(H.Hilst)

2007-01-17T09:23:00.000-03:00

mal dormi. urgia, mais importante, escrever sobre teus préstimos de pessoa minha. não é de posse porque falo, sabes disso. É olhar o mundo castanho-claro de teus olhos, partilhar teu tato, cheiro, corpo, teu ouvido aguçado para os ruídos do amor. velar teu sono breve, como ontem, para que eu repouse. é servir do ventre para o abrigo do segundo filho (o teu primeiro). é o andar tomado meu como aprendizado da queda. é reconhecer o sentido de haver beleza até para laborar a pedra dos melhores caminhos.

é desse jeito que te faço minha.

é desse jeito que sou inteiro teu.

2007-01-16T07:46:00.000-03:00

a M.G.

a vida, afinal, segue o seu curso. antes, cada respiro era suplício. cada passo era passo mal dado e desequilibrava-me no mais fácil dos atalhos. queria ter relógio que voltasse atrás. diria coisa diversa como talvez: - aguarda que a alma ressente de dores ancestrais e é pouco para quem aspira eternos. não tenho o diabo da máquina que fizesse passadiço o equívoco no momento exato. só possuo a experiência ou outro nome dado ao conjunto dos erros mínimos e colossais.

é diferente hoje, mas, heloísa disse, não jure pois quem jura mente. sei que posso. sei que isso também não basta. também sei que existem dores que não se enxergam findas.

perguntarias, decerto: será uma dessas? respondo: não!

a redenção faz-se quando, nas idas e vindas, se descobre a essência. e é tão evidente (a essência) que todo ouro que guardava (aquele livro) te foi colocado à mão.

há mais significado nele que toda benquerença, todo amor ou vontade.

- vem. aos poucos e para a vida, sempre.

2007-01-15T10:53:00.000-03:00

Tu nunca entenderás lo que te quiero
Federico Lorca

Esse mesmo beijo antigo, esse gosto da boca antigo, teu corpo havido antigo por conhecimento prévio, esse olhar que não baixa frente ao meu e me desnuda e é antigo, esse riso antigo que se ri de coisas que só eu sei, essa disposição antiga de aninhar-se ao meu peito e eu ao teu, essa mesmíssima sensação antiga de que a felicidade jaz em algum tempo além, e a certeza absoluta, amore, do que nos faz ser Um.

vão (a F.L)

2007-01-12T13:21:00.000-03:00

vão é o espaço
entre duas coisas;
na edificação, sua abertura

vão é o esforço resultado
inútil, o abismo
entre dois seres;
no amor, o logro do
convite

vão é o verbo
das coisas findas
que partidas, perdem-se,
definitivas

vão é uma espécie
de morte sabida,
de um câncer lapidado
com esmero.

(v.lenine)

(1974-2007)

2007-01-11T08:35:00.001-03:00

Há gente que do alfabeto sabe contar até três.

Uns têm as águas turvas e não abraçam ilhas.

Há aqueles que podem passar a vida perscrutando essências e pormenores.

Outras são tolas, impulsivas e cosem versos.
Desse grupo, o mímico do espelho.

* * *

Minha quadrilha é mais simples, Heloísa: João ama Teresa que ama João na mesma medida e com grau de insanidade parelha.

Para um dia desses...

2007-01-08T08:50:00.000-03:00

Espalha teus livros, desarruma a sala, ludibria teus medos, solta os cabelos e compra algo belo.
Estou à porta.

E há um banco de praça em frente que nunca assistiu a beleza nascida espontânea, sem peias, culpas ou relutância. Ainda.

Vem.

2007-01-05T09:32:00.000-03:00

Raríssimo um filme deitar raízes na memória. Aconteceu com os de Wenders, alguns do Chaplin, um ou outro do Angelopoulos, e poucos mais (Fellini, não posso esquecer).

O Céu de Suely incorporou-se à lista. Talvez por tratar da entrega total de um ser humano a si e a seu projeto de felicidade (tão variável quanto podem alternar as circunstâncias).

E em meio a tudo isso, o silêncio de haver-se resoluto e só.

* * *

Pensando em Hermila (Suely) Guedes

Desbasto-me as partes
sobrantes

com excesso mutilo
a carne que o pudor
recobra

meu amor não tem
antes, nem
presente

será, nalgum porto
distante,
minha melhor hora.

(v.lenine)

2007-01-04T09:27:00.000-03:00

Faz aniversário de um ano hoje.

Teu feito? Caminhar centelha sobre o peito avaro.

Arrependimentos? Apenas um. O de não ter aprendido a tocar trompete. Chet Baker viria a calhar em dias assim.

Mais tarde, uma dose de uísque e my funny valentine para relembrar os momentos felizes.

Valeu a pena.

2007-01-03T12:17:00.000-03:00

Constitui

a ciência
de ter breve
teu sorriso
à distância

meu rito.

(v.lenine)

2007-01-02T08:52:00.000-03:00

Os solilóquios de amor não se eternizam. Daí, às vezes, falar sozinho como houvessem dois.

recesso

2006-12-20T09:14:00.000-03:00

Últimas antes do recesso

2006-12-19T08:15:00.000-03:00

noves fora zero, um ano de lições caras, algumas perdas, adiamentos, complicações aqui e acolá, descobertas fundamentais e uma certeza

- caminhar descalço (sem escudos) torna a poesia possível.